La rosa que tú eres_ Mohamed Ali Ali Salem

(Palabras para evaporar el desconsuelo)                              

Cuando dormir no puedas,
cierra los ojos
aunque tengas desgarradamente
desvelada el alma,
rehén del dolor,
un arañazo en el corazón.

Algo.

Algo que se te escapa,
que persigues en los pensamientos.
Algo.
Algo que no puedes retornar,
ni seguir,
ni esperar.

Y te sientes vacía,
ausente
y anidas en tu ausencia.
Tu ausencia de graznidos,
tueras, serpientes
y espinas que ocultan la rosa,
la rosa que tú eres
y te ves pequeña
y enormemente herida
y cabes en tu herida.

Cuando dormir no puedas,
cierra los ojos,
abre tu alma,
enciende tu voluntad
y busca...

Busca allí,
allí, tu rosa,
tu rosa separada
de malezas y espinas.

Admira su hermosura.
¿Ves?
Ves el rocío
que lentamente la acaricia.

Mírala...
Fíjate en su altivez,
su donaire.
Se siente digna,
digna de sí misma.
Se quiere,
se sabe apreciada
porque se quiere
se quiere a sí misma
y puede vencer al dolor
y puede cerrar los ojos
y dormir
porque cree,
cree en sí misma.

Exilio I_Bahia Mahmud Awah

Mi madre maestra y mis hermanas

en el regazo de aquella oscura noche de 1975

ante el peligro que arreciaba

amenazando la vida de los niños

dispusieron mi huida de la guerra.

Me calzaron gastados Keeds,

pantalones de pana

y un jersey

que más tarde, en el éxodo,

gastados, sucios y estrujados

eran el cobijo donde se alimentaban

los despiadados piojos del exilio.

Hoy veo a la humanidad como garrapatas,

veo sanguijuelas

devorando la conciencia de quienes

nos dirigen hacia la apocalipsis humana.

¿Adónde vas humanidad?

repitiendo  viejos errores en tu falsa conducta.

Y tú presumes de fiel cristiano,

de civilizado

de buen político

de buen humano.

Hipócrita sin conciencia.

Exilio_Ebnu

                          A Mario Benedetti

Mi exilio es casi congénito,

como el perenne eco de las montañas del Tiris.

El viento sacude mi jaima de plegarias gastadas,

pero rezo mirando a lo lejos, como siempre, por donde se vuelve.

En el horizonte se levanta otra tormenta

y estoy preparado.

Cada día mi exilio es más grande y más ancho

como mis sueños, como la esperanza del regreso.

Al borde de la puerta siempre tengo el equipaje.

Aunque el equipaje me cabe en un bolsillo,

como la arena que llevo en los pulmones.

Agua _Sukeina Aali-Taleb

El agua nunca pesa en la carga del camello,

me dice al oído una dulce voz de mujer.

Cuando el sol amenaza con su aliento cálido,

y se hace imposible avanzar un paso más,

el agua no pesa, no.

Cargué entonces mi mochila con agua para el camino,

y dejé atrás mi camello, dejé también mi jaima,

vestí otras ropas, y me calcé unos zapatos nuevos .

Me  adentré en tierras de alquitrán y lodo,

donde los árboles crecen negros,

y a veces el ruido no te deja pensar.

Donde no hay descanso para el viajero,

y sientes que unas manos te aprietan el corazón

y no te sale la voz.

El agua nunca pesa en la carga del camello,

oigo entre risas decir a los niños.

Avancé entonces, recorriendo caminos,

esos zapatos pensé, me llevarán lejos.

Salté por encima de los pozos,

de agua, estancada,

me equivoqué, confié, también lloré lágrimas,

de agua.

Pero el agua en mi mochila nunca faltó,

el agua no pesa, no.

El agua nunca pesa en la carga del camello,

me llegan voces antiguas

del desierto del Sáhara y de la montaña verde,

no olvides llevar agua, pequeña.

El agua es vida, te calma, te salva,

agua dulce para curar heridas,

y junto al agua,

carga bien tu mochila de otras cosas,

las cosas valiosas no pesan.

No te arrepientas de dar y ser generosa.

El agua nunca pesa en la carga del camello,

y  al cerrar los ojos, me sumerjo en el recuerdo,

y siento en mi nuca el suave hálito de los que se fueron.

El agua nunca pesa, pequeña.

No seas tonta. No te arrepientas.

Sukeina Aali Taleb, para el blog ¿Y dónde queda el Sahara?, de El Pais. Ilustración de Roberto Maján

El mundo de los ignorados_ Ali Salem Iselmu

Lo han matado,

como han matado a otros.

Lo quieren encerrar en el cementerio del olvido,

pasar página,

mirar hacia otro lado,

después de dejarlo sin vida.

los culpables pasean impunemente

mientras una madre expone su cuerpo

al hambre y al dolor.

Nadie se acercará a escuchar su clamor,

las cámaras miran hacia otro lado

y los medios de comunicación

envueltos en su desidia

ignoran el asesinato de Haidala,

ignoran la huelga de su madre.

No hay derechos humanos,

ni individuales,

ni políticos,

ni sociales.

Son saharauis,

los saharauis

no existen en la crónica de los sucesos

son parte de otro mundo

el mundo de los ignorados.

Como nudo de ombligo_Salka Embarek

Poema: Salka Embarek / Foto: Juanjo Miera

 (En recuerdo de Mohamed Lamine Haidala... 

Donde quiera que hayan enterrado tu cuerpo)

Cuando azulada la mordida

insista con sus dientes del miedo

habrán tendido tu alma compartida,

sin saberlo,

en el ardor del cielo.

Con torpeza buscarán

entre todos los cuerpos,

tu cuerpo,

lanzado mil veces

bajo piedras doradas de la patria,

que recoge honrada tu duelo.

La malicia no sabe

cómo dar la noticia

de tu huella perdida,

perdida tu carne y tu sangre

en sus listas nocturnas,

de habitados nombres

que son nuestros.

Hemos visto resolver sus quejas

con tu dinero,

complacer su enfado a golpes

sobre el largo de tu espina medular,

hemos sabido de tu arrojo

y de tu invierno

el que pasa y pasará,

acreditando lo cierto

de nuestra primavera.

Yo digo,

mientras que tu mano insista

en la promesa de alcanzar

todos nuestros sueños,

y los motivos no sean

ya de la justicia

lacerantes adornos sin peso,

mientras tu certeza

sea tan mía como nudo de ombligo,

la voluntad te entrego,

mi revolución,

espero.

Los pozos de la vida_Zahra Hasnaui

Donde la arena huye del agua,

los pozos abren su boca

a brocales inexistentes,

para regar la inmensidad de leyendas,

y de asardún, askaf, um rukba, ataf, 

nitrarias retusas, su fruto rojo, el aghamis,  

en acantilados dorados y aguas añiles.  

De habas de chacal en Udian el Fula,

de habaliyas, las retorcidas, 

o um lejreisat, temidas por los camellos,

de fagonias que aglutinan arenas,

de desdeñadas tazias. 

De aristida plumosa, nsil,

pasto veraniego en Adrar Setuf,

en el pozo de Zug, en Tiris.

Donde la agaya

prefiere los terrenos salinos y húmedos

para nutrir  de sodio las dietas lácteas. 

La trisetum pumilum, o ehshashite lehmar,

regala pasto a plateros zemmureños. 

La calligolum comusum,

o artá en Bir Enzaran,

lumbre de hogar,

jabón natural

de cueros ajados. 

El gueddam, cuerda ancestral

de cestas paneras artesanas.  

Legtaf, atriplex halimus,

en el Pozo Aridal y el Pozo Tuf,

brote esquizofrénico en camellos,

colorante verde para las tejedoras.

El damaran, en El Aaiún y El Argub,

cuya yesca calienta las noches frías.

Las semillas del afzu

que reúnen a los frig

en Bir Mogrein, Uad Egneigat. 

El desierto,

donde la fagonia hospitalaria

abre su flor al peregrino vespertino, 

donde la arena se convierte en humo

y la montaña en tambor. 

Zahra Hasnaui para el blog ¿Y dónde queda el Sahara?, de El Pais. Ilustración de Roberto Maján

La jaima siempre mira al sur_Ebnu

I
Nunca cruzar sobre sangre, ni cenizas,

Ni dormir a la hora de ponerse el sol,

Ni sentarse jamás sobre la almohada.

No dejar las sandalias al revés,

Ni caminar hacia atrás, ni orinar de pie,

Ni señalar con el índice al cielo.

Al cementerio entrar descalzo y la noche

Del viernes dar de beber a los muertos.

Poner siempre los dedos en el suelo

Al escuchar una desagradable noticia.

No llamar a quien empieza un sendero

Y si alguna vez, sin querer, se hace

Se le pide que regrese y se le ofrece leche

un terrón de azúcar, antes de seguir el viaje.

Solo el color blanco allana los caminos.

No pronunciar el nombre la aguja,

Ni de la serpiente durante las noches

Pero siempre decir los nombres de dios

Al escuchar los ecos de un rebuzno.

Visitar a la familia y a los vecinos

Saludar con la mano derecha y rogar

A la tormenta que se aleje porque

En la jaima se encuentra el profeta.

Nunca pisar restos de comida,

Ni pasar por encima de alguien acostado.

Nunca dirigirse al suegro sin turbante,

Ni permitir que el agua baile en la jaima.

Tratar con respeto a las hormigas,

Y en nombre de Dios reclamar justicia.

Jarcha de hilados versos. A los presos saharauis de Gdeim Izik_Bahia Mahmud Awah

Ayer de madrugada, en el oscuro norte, tocaron
en Rabat atroces campanas de atropello,
y eran en contra de mi alegato.
Mi palabra contra la suya no puede ser
si no de ancestrales versos que dialogan
llenos de amor y patria:
قفا نبكي من ذكر حبيب ومنزل
بسقط اللوى بين الدهول فحومل
“detente y juntos lloremos recuerdos
de mi amor, de su acampada en Sukti Eliua
entre Aduhuli y en Haumali”

Ayer noche sonaron en su cobarde lenguaje
desafueros que traduzco
en estos versos de mi lengua:
و أللا أسمعوا يالطافلات تحرير الصحراء فيدين
ما خالك ماهو الإستقلال  و أللي غيروا مايعنين
“Escuchad, compañeras, la liberación del Sahara
está en nuestras manos;
no habrá opción 
que no sea la independencia,
y lo que no sea esto no nos atañe”

Ayer ante tu condena, compatriota,
mi madre y tu madre,
frente al cobarde tribunal,
sin lágrimas y al son de su azgarit
codo a codo cantaron eufóricas
las condenas como mil y una de sus gestas.

Para salvarme llevo otro nombre_Salka Embarek

Para salvarme, llevo otro nombre,

para librarme, otra familia, otro país,

para auxiliarme, otro destino,

otra casa, otro camino,

otro vestido han puesto en mí.

La suave patria atraviesa el tiempo

cruzó el océano y nos llama en la noche.

En la calima viaja,

la empuja un siroco,

y un lamento nacido

el mismo día que yo.

Deja madre que mi pupila vuelva

a posar la vista sobre el recto camino

que lleva a Smara,

déjame sentar las manos

en la fría arena de las estrellas,

y beber caliente

el amargo té de nuestra Causa.

Vuelvo a ti sin miedo a nada

para salvar mi nombre y encontrar mi casa,

con el vestido puesto

andar tus caminos

y alzar nuestras almas

ganando la Patria.

Tiembla la duna_Bachir Ahmed Aomar

Sus hijos

los arrastró la tormenta.

Los pájaros

silencian la voz

y las cadenas

rompen su vuelo.

El mar de arena

barre las nostalgias

que los buitres

le robaron.

Hace tiempo

que el anciano

perdió el miedo.

In memoriam a mis camellos

De cría
es de suave y aterciopelado pelaje,
encanto de berrido melancólico
de oscuras y pobladas pestañas,
cataratas húmedas en los ojos
que velan la vida frente la muerte.


Generosa ubre exprimida
en los años sin nubes.
Cómodo lomo para ensillar
huyendo de la barbarie.
Mirada alegre, en ocasiones triste por la vida.

Fuente de mil aguerridos versos,
amigo del bohemio poeta,
compañero del bauah de charcas
regalo nupcial de padre a hijas,
fortuna moral en el corazón beduino.


Memoria de elefante buscando fuentes de vida.
Dócil domado cuando el futuro en el desierto
se vuelve espejismo e incertidumbre.


Entre tus libres feudos ayer ametrallado por el extraño
que en mi acervo el refrán condena:
مهدنك يناݣ يحلبك شلح
bien domada parece la camella
que ordeña un marroquí”.
No te conocen y por eso
vilmente te asesinaron
con sus vomitivos rifles de la ignominia.


Bahia MH Awah

Calendario interior_Ali Salem Iselmu

Ahora que mis versos

son inocentes,

mis palabras son mágicas.

y mis recuerdos son dolorosos.

No podré volver

al pequeño uad

en el que nací,

no podré escribir

la historia que sentí,

ni contemplar las montañas

de mi infancia.

Vuelvo resignado

a otro exilio

dentro de otro exilio.

La tumba de mi abuelo,

la tumba de mi hermano

se han quedado en otra tierra,

mientras otros hablan

bajo la sombra

del implacable tiempo.

Una generación

y otra

seguirán

mirando

un pasado, un presente y un futuro

que se confunden con la penumbra

de una tormenta de arena

que anuncia la próxima estación.  

Nombres_Ebnu

Brahim Dahan, serenidad de agua de lluvia sobre la tierra sedienta.
Degja Lashgar, luces del alba que despiertan la mañana del Sáhara.
Ali Salem Tamek, paz que espera en el cielo y en la tierra.
Mohamed Nasiri, victoria que sueñan las voces del viento.
Rashid Sgayer, ecuanimidad ante el destino de los invictos.
Saleh Lebuehi, la bondad de las manos que tejen el día.
Yahadih Tarruzi, resguardo donde se cobija el futuro.
Aminatu Haidar, mirada de frente de ojos de tormenta.

Inmortales nombres de profetas y victorias.
Caminos que nacen hacia el fulgor de la aurora.
Pilares que levantan los sueños que crecen cada día.
Abrazos que arrullan los corazones de la espera.
Ríos mansos de agua potable que calman la sed.
Alimento que fortalece las almas del destierro.
Gritos que llenan los pechos y las calles de banderas.
Paz que crece desde el fondo de las tinieblas.
Libertad que inevitablemente florece entre las espinas.

La ciudad robada_Ali Salem Iselmu

Un hombre

cruzó de día y de noche

una enorme ría

vio gigantes y monstruos

y escuchó extraños ruidos,

agotado en su pequeña barca

llegó a la orilla

en busca de un sorbo de agua.

Unos hombres extraños le expulsaron

y al volver su vista hacia sus ojos

vio su ciudad

encontró el sueño robado

y decidió quedarse.

Las calles ya no eran las mismas,

las casas cambiaron de color

y ya no entendía las palabras

y de repente aquel hombre

se sintió un intruso

en su propia ciudad.

Volvió a mirar

el océano

en busca de una respuesta

y en su barca encontró

el misterio de la ciudad robada,

del sueño usurpado.

Un hombre volvió a su tierra.

Sed_Saleh Abdalahi

Las piedras se descomponen bajo el sol

para más arena.

Los caminos se pulverizan en la contienda

hacia una paz que por herida no llega.

El silencio se remota bajo el peso

de un gigante monte que se encierra

la clave de una serpiente negra,

y aquí en esta contienda donde el lagarto

se deseca bajo la sombra de un verano caliente

y el camello atontado por tanto espejismo,

tengo más sed de paz que de agua.

Se me olvidó_Zahra Hasnaui

Se me olvidó

dedicar un poema

a la fuerza invisible

de la mujer afgana.

A la niña Malala

que con letra carmesí

pinta caminos prohibidos.

A la espiga que se dobla

en un monte andino.

Al poeta,

al músico,

al cooperante

que se sacude la mano

y limpia de espinas la tiende,

al amigo sin fronteras.

A la caricia del viento

en un lunar de Tiris,

a las sonrisas del sol

en mis ondas marinas.

Al enigma de tus ojos

cómplice de mi insomnio.

Al silencio de tu boca,

a veces, afluente

y otras, espada.

Se me olvidó tanto...

Noviembre_Ebnu

Sobre un lecho de piedra

descansan los huesos de noviembre.

Los abandonamos en su blancura

detrás de los días oscuros.

Pero no era noviembre

lo que importaba.

Éramos nosotros.

Tú y yo.

Era la vida.

Treinta días tridimensionales

calculados para terminar

al otro lado del recuerdo.

Pudo ser octubre o diciembre

pero un día más

habría sido demasiado

para un amor

nacido de la despedida.

Tú y yo

transitábamos

entre el verano y el invierno

por los caminos que dibujaban

las hojas desprendidas

de las ramas del otoño.

Tú descendías de un largo viaje.

Yo doblaba la esquina de las lágrimas

arrastrando jirones de un adiós precipitado.

Nuestras miradas se juntaron

marcando la medianoche

y comenzó noviembre.

Nuestro noviembre.

Que abandonamos sobre un lecho de piedra

abrazando los restos remotos de una pasión apagada.

Cuna de mi infancia_Saleh Abdalahi

Cuna de mi infancia

ven a mí,

ilumina mi frente,

guía mis pensamientos

no dejes que la luna abandone mis noches,

y yo con los ojos cansados, contemplando

las huellas que va dejando

mi dedo en la arena.

Mis huellas son rayitas

sin significado y sin sentido

pero mi mente arde,

arde como brasa

como hierro fundido

por tanta arena.

Sí, porque ya me cansa la arena,

la piedra, el barro, el clima,

me cansa esta "paz" donde

uno olvida lo que espera.

Ya me canso de escribir

siempre sobre la arena,

sobre el niño que llora,

sobre el espejo y su rotura,

sobre la viuda que perdió

su amor en la guerra,

sobre este dolor inmenso y triste

de un pueblo que solo espera.

luz de un día, ilumina mi frente

y hazme vivir mi soberanía.

Haz apagar este Apocalipsis

de mi poesía.

Yo quiero escribir hogar, calles semáforos,

fábricas, puertos,

escribir ciudad.

Escribir el verso su aroma

y del aroma mi poesía.

Pero mientras tanto y mientras

está la luna,

seguiré haciendo estelas con mi índice en la arena,

mañana es otro día.

El silencio de las nubes_Zahra Hasnaui

A las nubes no les quedan pastores.

Nómadas taciturnas

tras los rebaños de dromedarios,

las risas de los niños, los frigs de jaimas,

los pozos verdes y las melfas cantarinas…

Todo es distinto.

Se fueron…

y vino el silencio

a cubrir la infinidad

de narcótica pausa.

Adormece al río,

al viento enmudece,

vacío… en la mirada,

en la palabra… intención.

No queda nada.

La sombra de las nubes consuela a una huérfana acacia.